Il recommença dans les mêmes termes: «Le malheur est arrivé dimanche matin sur les huit heures....»
Il dit tout, longuement, avec des arrêts, des points, des réflexions venues de lui, de temps en temps. Elle l'écoutait avidement, percevant avec sa sensibilité nerveuse de femme toutes les péripéties qu'il racontait, et tressaillant d'horreur, faisant: «Oh mon Dieu!» parfois. Le petit, la croyant calmée, avait cessé de battre César pour prendre la main de sa mère, et il écoutait aussi, comme s'il eût compris.
Quand le récit fut terminé, Hautot fils reprit:
—Maintenant, nous allons nous arranger ensemble suivant son désir. Écoutez, je suis à mon aise, il m'a laissé du bien. Je ne veux pas que vous ayez à vous plaindre....
Mais elle l'interrompit vivement.
—Oh! monsieur César, monsieur César, pas aujourd'hui. J'ai le coeur coupé.... Une autre fois, un autre jour.... Non, pas aujourd'hui.... Si j'accepte, écoutez... ce n'est pas pour moi... non, non, non, je vous le jure. C'est pour le petit. D'ailleurs, on mettra ce bien sur sa tête.
Alors César, effaré, devina, et balbutiant:
—Donc... c'est à lui... le p'tit?
—Mais oui, dit-elle.
Et Hautot fils regarda son frère avec une émotion confuse, forte et pénible.