—Moi aussi, dit César.
Et ils ne parlèrent plus.
Mais soudain, l'instinct pratique de ménagère, habituée à songer à tout, se réveilla chez la jeune femme.
—Vous n'avez peut-être rien pris de la matinée, monsieur César?
—Non, mam'zelle.
—Oh! vous devez avoir faim. Vous allez manger un morceau.
—Merci, dit-il, je n'ai pas faim, j'ai eu trop de tourment.
Elle répondit:
—Malgré la peine, faut bien vivre, vous ne me refuserez pas ça! Et puis vous resterez un peu plus. Quand vous serez parti, je ne sais pas ce que je deviendrai.
Il céda, après quelque résistance encore, et s'asseyant dos au feu, en face d'elle, il mangea une assiette de tripes qui crépitaient dans le fourneau et but un verre de vin rouge. Mais il ne permit point qu'elle débouchât le vin blanc.