—Merci, monsieur, vous êtes bon. Vous veniez également ici pleurer un mort?
—Oui, madame.
—Une morte?
—Oui, madame.
—Votre femme?
—Une amie.
—On peut aimer une amie autant que sa femme, la passion n'a pas de loi.
—Oui, madame.
Et nous voilà partis ensemble, elle appuyée sur moi, moi la portant presque par les chemins du cimetière. Quand nous en fûmes sortis, elle murmura, défaillante:
—Je crois que je vais me trouver mal.