Deux mois après, comme il passait rue des Martyrs, Henri lut sur une porte: Dufour, quincaillier.
Il entra.
La grosse dame s'arrondissait au comptoir. On se reconnut aussitôt, et, après mille politesses, il demanda des nouvelles.—«Et mademoiselle Henriette, comment va-t-elle?
—Très bien, merci; elle est mariée.
—Ah!...
Une émotion l'étreignit; il ajouta:
—Et... avec qui?
—Mais avec le jeune homme qui nous accompagnait, vous savez bien; c'est lui qui prend la suite.
—Oh! parfaitement.
Il s'en allait fort triste, sans trop savoir pourquoi. Mme Dufour le rappela.