Un homme était là, à dix pas, tirant une vache au bout d’une corde, courbé en deux, soufflant.

Il prononça, sans s’occuper des visiteurs:

—Maudit! qué rosse!

Et il passa, allant vers l’étable où il disparut.

Les larmes de la vieille femme s’étaient taries brusquement, et elle demeurait effarée, sans paroles, sans pensée:—Son fils, c’était là son fils!

D’Apreval, que la même idée avait blessé, articula d’une voix troublée:

—C’est bien M. Bénédict?

La fermière, méfiante, demanda:

—Qué qui vous a dit son nom?

Il reprit: