—Non point... m’sieu le curé... C’est point des dents... c’est d’ l’oreille, du fond d’ l’oreille.
—Qu’est-ce que vous avez donc dans l’oreille. Un dépôt?
—J’ sais point si c’est un dépôt, mais j’ sais ben qu’ c’est eune bête, un’ grosse bête, qui m’a entré d’dans, vu que j’ dormais su l’ foin dans l’ grenier.
—Un’ bête. Vous êtes sûr?
—Si j’en suis sûr? Comme du Paradis, m’sieu le curé, vu qu’a m’ grignote l’ fond d’ l’oreille. A m’ mange la tête, pour sûr! a m’ mange la tête! Oh! gniau... gniau... gniau... Et il se remit à taper du pied.
Un grand intérêt s’était éveillé dans l’assistance. Chacun donnait son avis. Poiret voulait que ce fût une araignée, l’instituteur que ce fût une chenille. Il avait vu ça une fois déjà à Campemuret, dans l’Orne, où il était resté six ans; même la chenille était entrée dans la tête et sortie par le nez. Mais l’homme était demeuré sourd de cette oreille-là, puisqu’il avait le tympan crevé.
—C’est plutôt un ver, déclara le curé.
Maît’ Belhomme, la tête renversée de côté et appuyée contre la portière, car il était monté le dernier, gémissait toujours.
—Oh! gniau... gniau... gniau... j’ crairais ben qu’ c’est eune frémi, eune grosse frémi tant qu’a mord... T’nez, m’sieu le curé... a galope... a galope... Oh! gniau... gniau... gniau... qué misère!!...
—T’as point vu l’ médecin? demanda Caniveau.