—Ça sent bon, dit celui-ci.
—On jurerait du lapin sauté, ajouta Lenient très gai.
—Voulez-vous un verre de fine? demanda la paysanne.
—Non, merci. Je voudrais seulement la peau du lapin que vous mangez.
Elle fit l’idiote; mais elle tremblait.
—Qué lapin?
Le brigadier s’était assis et s’essuyait le front avec sérénité.
—Allons, allons, la patronne, vous ne nous ferez pas accroire que vous vous nourrissiez de chiendent. Que mangiez-vous, là, toute seule, pour votre dîner?
—Mé, rien de rien, j’ vous jure. Un p’tieu d’ beurre su l’ pain.
—Mazette, la bourgeoise, un p’tieu d’ beurre su l’ pain... vous faites erreur. C’est un p’tieu d’ beurre sur le lapin qu’il faut dire. Bougre! il sent bon vot’ beurre, nom de Dieu! c’est du beurre de choix, du beurre d’extra, du beurre de noce, du beurre à poil, pour sûr, c’est pas du beurre de ménage, çu beurre-là!