Pierre et Jean étaient demeurés dans le petit salon, celui-ci encore froissé de la critique faite sur son goût, et celui-là de plus en plus agacé de voir son frère dans ce logis.
Ils fumaient assis tous les deux, sans se parler. Pierre tout à coup se leva:
—Cristi! dit-il, la veuve avait l'air bien vanné ce soir, les excursions ne lui réussissent pas.
Jean se sentit soulevé soudain par une de ces promptes et furieuses colères de débonnaires blessés au coeur.
Le souffle lui manquait tant son émotion était vive, et il balbutia:
—Je te défends désormais de dire «la veuve» quand tu parleras de Mme Rosémilly.
Pierre se tourna vers lui, hautain:
—Je crois que tu me donnes des ordres. Deviens-tu fou, par hasard?
Jean aussitôt s'était dressé:
—Je ne deviens pas fou, mais j'en ai assez de tes manières envers moi.