Il se leva pour partir, puis, cédant soudain à l'invincible envie de savoir qui lui mordait le coeur depuis la veille:
—Dis donc, j'ai cru me rappeler qu'il y avait autrefois, à Paris, un petit portrait de Maréchal dans notre salon.
Elle hésita une seconde ou deux; ou du moins il se figura qu'elle hésitait; puis elle dit:
—Mais oui.
—Et qu'est-ce qu'il est devenu, ce portrait? Elle aurait pu encore répondre plus vite:
—Ce portrait ... attends ... je ne sais pas trop ... Peut-être que je l'ai dans mon secrétaire.
—Tu serais bien aimable de le retrouver.
—Oui, je chercherai. Pourquoi le veux-tu?
—Oh! ce n'est pas pour moi. J'ai songé qu'il serait tout naturel de le donner à Jean, et que cela ferait plaisir à mon frère.
—Oui, tu as raison, c'est une bonne pensée. Je vais le chercher dès que je serai levée.