Secouant sa tête ébouriffée, elle fit voler les bouclettes de son front et répondit, très douce:
—Non... je ne trouve pas ça ridicule du tout!...
Puis, au lieu de continuer sa promenade, elle rebroussa chemin et rentra sans plus parler.
En arrivant dans sa chambre, M. de Rueille y trouva sa femme qui l’attendait en lisant une lettre qu’elle lui tendit:
—Voici la lettre que je viens de recevoir du docteur Brice... je trouvais que Marcel n’était pas très bien depuis quelque temps...
—Pas très bien, Marcel?... cet enfant qui mange et boit plus que moi, dort comme un sabot, et pousse comme un champignon?... Ah! elle est forte celle-là!... et quelle maladie lui découvre-t-il, cet excellent Brice?...
—Aucune...
—C’est encore heureux!...
—Mais il lui ordonne la mer...
—La mer?... à ce gosse qui crève de santé, au point d’en être insupportable?...