— Laisse-la!… — dit Marc à M. de Bray, qui s'approchait de la petite et voulait lui parler — elle a mal aux nerfs… allons-nous-en… et laissons-la pleurer… ça lui fera du bien…
Au moment de sortir de la bibliothèque, le marquis se retourna et regardant Chiffon qui pleurait toujours, il murmura :
— Elle n'avait jamais eu de nerfs, cette enfant-là!… ça n'est pas naturel, tout ça!… elle aimerait quelqu'un que je n'en serais pas surpris?…
— Tu es fou!… — s'écria Marc avec une sorte d'effarement — qui pourrait-elle aimer?…
Et, anxieux :
— Ce n'est pas Trêne, au moins?… ce bellâtre qui battra sa femme et jouera sa dot… ni Bernay?… elle exècre les cafards… ni Liron?… un imbécile!…
Comme son frère ne disait rien, il lui cria violemment :
— Alors?… qui?… qui?… qui?…
Sans s'émouvoir, M. de Bray répondit :
— Mais… comment veux-tu que je le sache?…