— Je ne peux pas vous recevoir ici…
— Je vous demande pardon, c'est ma mère qui…
— Oui… madame votre mère sait que je la reçois quelquefois au parloir… mais ce que je peux faire pour elle… à grand'peine… je ne puis pas le faire pour vous…
Comme la petite ne répondait rien, il reprit, toujours de la même voix nette et blanche :
— Madame votre mère m'a dit, mon enfant… que vous vouliez me consulter sur une question très grave?…
— Oh!… je veux!… c'est-à-dire… c'est elle qui veut…
— Eh bien, je vous entendrai tout à l'heure à mon confessionnal…
— Mais… — protesta Chiffon — je ne viens pas pour me confesser…
— Peu importe!… mes pénitentes m'attendent déjà… je ne puis tarder davantage…
Coryse, effarée, entrevit l'attente prolongée dans la chapelle neuve, effroyablement neuve, où les ors flamboyaient, faisant grincer les verts crus des rinceaux ; cette chapelle où l'œil ne se reposait sur rien de doux ni de tranquille ; où l'on ne pouvait — au milieu des chuchotements et des froufrous — se recueillir ni prier. Et la peur qu'elle avait de cette attente lui suggéra cette réflexion qui, pensait-elle, allait peut-être la délivrer :