Disant tout bas de douces choses
Dans le mois des chansons, des nids et des lilas
Vous n'irez plus semant des sourires. Hélas!
Vous n'irez plus cueillant des roses.
Villequier, Gaudebec et tous ces frais vallons,
Ne vous entendront plus vous écrier: Allons
Le vent est bon, la Seine est belle.
Comme ces lieux charmants vont être pleins d'ennui!
Les hardis goélands ne diront plus: «C'est lui!»
Les fleurs ne diront plus: «C'est elle!»...