Cependant, le comte était inquiet, vivement inquiet.
Des attaches de plus d'un genre le liaient à Samson. C'était un des seuls êtres au monde qui connussent tous ses secrets, et c'était le plus dévoué de ses serviteurs.
—Ah! puisse-t-il n'être pas perdu, pensait-il! J'ai promis cinq cents louis; mais j'en donnerais vingt fois, mille fois autant pour que cet accident ne fût pas arrivé! Je ne suis pas superstitieux, pourtant je le considère comme un triste présage.
Ils naviguaient depuis une demi-heure. Le suaire qui cachait le ciel se déchirait en pièces; les rafales perdaient de leur violence; les vagues diminuaient de volume; tous les symptômes d'une embellie apparaissaient, quand une ombre, d'un noir profond, s'estompa entre deux caps énormes.
Un sourd et long mugissement, comme celui d'une cataracte, s'élevait, augmentant à mesure que le canot avançait.
—Avez-vous les lanternes? demanda le capitaine au pilote.
—Oui, commandant; elles sont sous le banc de l'avant.
—Allume!
Le pilote battit du briquet et alluma deux lanternes, qu'il fixa à la proue de l'embarcation.
Un fort courant l'entraînait dans un goulot entre les caps, où l'on distinguait parfaitement alors l'orifice d'une caverne.