Les deux projectiles lâchés simultanément dans des directions diamétralement opposées, se rencontrèrent au milieu de leur parcours, et brisés par la violence du choc, s'éparpillèrent en morceaux sur la table.
—C'est bête ça, dit l'Irlandais, remarquant que quelques éclats de verre étaient tombés dans le vase qui contenait le punch au rhum.
—Bête! qu'est-ce qui dit que c'est bête? hurla John.
—Moi, répondit l'Irlandais, sans perdre son sang-froid. Oui, je dis que c'est bête. L'Cageux et toi, vous n'avez pas le sens commun. Voilà, pour le moins, une bouteille de punch perdue! si c'est pas…..
—Au diable! interrompit John, emporté par une sorte de délire et empoignant, en même temps, une autre bouteille.
—Eh! eh! ça va se gâter, dit imperturbablement l'Irlandais.
—S'il a le malheur de bouger, commença l'Cageux.
—Il s'en gardera bien, reprît Mike.
—Et il sortit de sa poche un long couteau-poignard, dont il s'amusa à brunir la lame sur le revers de sa main.
—Lâches, râla John, d'une voix étranglée par la rage.