Puis il déchargea sa carabine; la recharges, la déchargea encore, enfouit dans une poche sa corne à poudre et se mit courir de toutes ses forces.
Une heure avant le soleil couchant il arriva à la fumerie de la pointe de la Langue.
Pad était essoufflé, trempé de sueur.
Il frappa résolument à la porte de la loge.
—Entrez! cria une voix forte de l'intérieur.
Pad entra et se trouva devant cinq trappeurs canadiens vigoureux et de bonne mine, qui jouaient avec Merellum.
—Sois le bien venu, mon cousin, dit un des trappeurs à l'Irlandais.
Est-ce toi qui as tiré tout à l'heure? As-tu fait chasse?
—Non, répliqua Pad en mauvais français. J'ai rencontré, à deux milles d'ici, une ourse avec ses oursons. Je l'ai blessée deux fois, mais la poudre m'a manqué, et un peu plus l'ourse ne m'aurait pas manqué, elle!
Ce disant il montra ses mains saignantes.
—Combien d'oursons? dit le trappeur.