—Hélas! répondit Bess, en pleurant, hélas! un jour on l'a trouvé assassiné dans son lit.
—Assassiné!
—Oui… Les autres planteurs prétendirent que c'était nous qui…
—Aviez fait le coup! les canailles! s'écria Moreau.
—Mais, reprit Bess, on sut plus tard que c'était l'un d'eux qui en était l'auteur.
—Brigands! brigands! exclamait Jules.
—Pour comble de malheur, ajouta Bess, ma jeune maîtresse mourut peu après, et nous fûmes tous vendus aux enchères, sur le marché de la Nouvelle-Orléans.
—Pauvres gens! fit le Parisien, les larmes aux yeux. Ah! vous avez dû bien souffrir!
—Pour cela, oui, monsieur. Un homme de la Pennsylvanie nous acheta, mes parents et moi. Il était dur, méchant. Ma mère périt dans les tortures qu'il lui fit subir, et mon père pensa qu'il fallait fuir. C'est alors, tandis que nous nous sauvions au Canada, que ce brave et honnête M. Coppie…
Au nom de son ami, le front de Moreau se rembrunit.