—Elle n'a qu'une écorchure, ce ne sera rien, répondit Xavier, eu examinant la patte de l'oiseau.
—Et un billet? intervint sir William.
—Un billet! quel billet? fit mademoiselle de Repentigny, surprise.
Cherrier pâlit: pour cacher son trouble, il se pencha sur la colombe, et étancha, avec un mouchoir, le sang qui coulait de sa blessure.
—Curieux, très-curieux, répondit l'officier en souriant malignement.
—Mais, enfin, quelle est celle énigme? interrogea Léonie.
—Votre cousin vous en donnera l'explication, dit l'Anglais.
—Je ne comprends pas, balbutia celui-ci.
—Vous êtes des sphinx, messieurs, je renonce à vous deviner, dit la jeune fille. Mais laissons cela. Comment appellerai-je ma tourterelle! Pauvre petite! faut-il être cruel pour tuer ces innocentes créatures-là! Oh! les hommes sont des monstres! Sir William, aidez-moi à lui trouver un nom.
—Volontiers, my dear, très-volontiers; appelez-la la massagère, dit-il en jetant un regard ironique à Cherrier.