Le chien de Whiffles se mit à gronder.
—Une vermine qui approche, dit le trappeur. Mais qu'elle y vienne, je vas lui servir sa dernière maladie, ô Dieu oui!
Comme il proférait ces mots, un Indien de haute taille, le visage enluminé par des peintures bizarres, se montra tout à coup à la bouche de la caverne.
Le chien se jeta sur le Peau-Rouge avec une rage inexprimable.
—Attrape! attrape! criait Nick en ajustant le sauvage.
Tristesse n'avait pas besoin d'être excitée.
De ses dents, de ses griffes elle déchirait l'Indien.
Nick Whiffles pressa la détente de sa carabine. Malheureusement, dans la crainte d'atteindre son chien, il avait visé un peu haut. Sa balle effleura la joue du Chippiouais, et s'écrasa sur la roche en faisant voler cent éclats.
—Le Grand-Lièvre! c'est le Grand-Lièvre! clamait le commis du fort.
C'était bien réellement Kit-chi-ou-a-pous.