—Est-ce vous, monsieur? demanda à cet instant une voix dans l'obscurité.
—Moi-même, Nick Whiffles, fils de James, fils de Peter, fils de Joseph, fils de John, fils d'Isaac, fils d'Aaron, fils…
—Mais par quel hasard? interrompit la même voix.
—Ah! la jolie créature… c'est-à-dire, non, pardon, madame Robin! c'est moi qui suis aise de vous revoir, s'écria Nick en s'avançant vers Victorine, assise dans un coin de la loge.
—Comment se fait-il?
—On vous dira ça; on vous le dira tout de suite, chère dame du bon
Dieu.
Et Nick, avec la loquacité ordinaire, se hâta de raconter à madame
Robin ce qui était survenu depuis l'entretien qu'elle avait eu avec
Poignet-d'Acier.
—Pensez-vous qu'il soit sorti de ce mauvais pas? dit-elle quand il eut fini.
—Lui! pas de danger pour lui. Bientôt vous en entendrez parler.
Occupons-nous de vous, c'est le plus pressé.
—Ah! dit-elle, nous aurons de la peine à nous évader, ce Mac Carthy…