—Un coup d'œil au tape-cul, fit une voix.
Et Elstead parut derrière eux, vêtu d'un complet blanc, une cigarette aux lèvres et les yeux souriants sous les amples bords de son chapeau.
—Qu'est-ce que vous dites, à propos de pain et de beurre, Weybridge? Vous grommelez, comme d'habitude sur la paye insuffisante des officiers de marine?... Il n'y a plus qu'un jour à attendre avant que je parte maintenant. Les élingues vont être prêtes aujourd'hui. Ce beau ciel et cette houle tranquille sont juste ce qu'il faut pour lancer par-dessus bord une douzaine de tonnes de plomb et de fer, n'est-ce pas?
—Vous ne vous apercevrez pas beaucoup de la houle, dit Weybridge.
—Non. À soixante ou quatre-vingts pieds de profondeur... et j'y serai dans dix à douze secondes... pas une molécule ne bougera, quand le vent hurlerait et que l'eau s'élèverait jusqu'aux nuages. Non. Là, au fond...
Il s'avança jusqu'au bastingage, et les deux autres le suivirent. Tous trois se penchèrent sur leurs coudes et contemplèrent l'eau, d'un vert jaunâtre.
—... La paix, dit. Elstead, en achevant tout haut sa pensée.
—Êtes-vous absolument certain que le mouvement d'horlogerie marchera? demanda tout à coup Weybridge.
—Il a marché trente-cinq fois, dit Elstead. Il est tenu de marcher.
—Mais s'il ne fonctionne pas?