Je n'en puis plus, et je reçois des lettres... où l'on me demande des choses impossibles. On veut que je dise beaucoup de bien d'un artiste allemand, bien que je pense en effet, mais à condition que je dirai du mal d'un artiste russe qu'on veut remplacer par l'Allemand et qui a droit au contraire, à beaucoup d'éloges, chose que je ne ferai pas. Quel diable de monde est-ce là?
Je sens que je vais mourir; je ne crois plus à rien, je voudrais vous voir; vous me remonteriez peut-être; Cui et vous me donneriez peut-être du bon sang.
Que faire?
Je m'ennuie d'une manière exorbitante. Il n'y a personne à Paris; tous mes amis sont absents, à la campagne, à leur campagne, à la chasse; il y en a qui m'invitent à aller chez eux. Je n'en ai pas la force.
Que devenez-vous? Et votre frère? Et vos charmantes dames?
Oh! je vous en prie, écrivez-moi aussi laconiquement que vous voudrez. J'ai pourtant encore des suites de ma chute dans les rochers de Monaco; Nice me donne aussi des souvenirs.
Ma lettre va vous trouver peut-être absent; je m'attends à tout.
Si vous êtes à Pétersbourg, écrivez-moi six lignes; je vous en saurai un gré infini.
Mille choses à Balakireff.
Adieu, j'ai beaucoup de peine à écrire.