—Un Portugais de Batignolles. Qu'il serait beau au Palais-Royal!
Clotilde vint à nous.
—Je suis heureuse que vous connaissiez M. le comte de Saint-Nérée, dit-elle au pianiste; je vais vous faire mettre à côté l'un de l'autre, vous pourrez causer.
Puis elle nous quitta.
—C'est vrai? dit Treyve en me regardant d'un air étonné.
—Quoi donc?
—Vous n'êtes pas un comte de Batignolles? Vous êtes un vrai comte? Pourquoi vous en cachez-vous?
—Je ne cache pas mon titre, mais je ne m'en pare pas non plus. Ne serait-il pas plaisant que la bonne de notre gargote me servît en disant: «La portion de M. le comte de Saint-Nérée!»
—Eh bien! vous savez, votre noblesse me fâche tout à fait.
—Parce que?