—Toi à Paris! dit-il en voyant entrer Fourcy, tu vas mieux alors?
Mais en le regardant, il comprit qu'il devait se tromper: Fourcy était pâle, ses yeux avaient une fixité étrange, les sourcils se tenaient relevés et des rides profondes creusaient des sillons dans le front.
—Serais-tu plus mal? demanda M. Charlemont.
—Je suis sous le coup d'une émotion terrible; on vient de nous voler trois cent mille francs.
—Oh! oh! et comment cela?
Fourcy expliqua ce comment, ou plutôt il expliqua qu'il ne pouvait rien expliquer.
M. Charlemont était beau joueur, il avait perdu et gagné des sommes considérables sans se laisser jamais émouvoir; il écouta donc le récit de Fourcy sans se troubler, en le suivant de point en point, et en le classant méthodiquement dans sa mémoire.
—On t'a dérobé un mandat, dit-il, lorsque Fourcy fut arrivé au bout de son récit, c'est clair comme le jour.
—Ce qui n'est pas clair, c'est la façon dont le vol a été commis.
—Tu dis que personne n'a eu le cahier de mandats, entre les mains?