Et il expliqua ce dont il s'était occupé; ce qu'il avait résolu.
—Tu veux que nous nous séparions! s'écria M. Charlemont.
—Il le faut.
—Tu es fou; la douleur te fait perdre la raison; ne parlons pas de cela en ce moment.
—Parlons-en au contraire pour n'y plus revenir, car je ne serais pas en état peut-être de m'imposer un nouvel effort; le coeur me manque à la pensée de quitter cette maison dans laquelle j'ai été élevé, où j'ai grandi, où j'espérais mourir; c'est la mort dans l'âme, vous le sentez bien, n'est-ce pas, que je me sépare de vous.
Il se détourna pour cacher les larmes qui emplissaient ses yeux.
—Alors ne nous séparons pas.
—Il le faut.
—Mais c'est ma ruine!
—Non la vôtre, mais la mienne.