Et moi qui avais passé la journée précédente à faire des discours dignes d’un jardin d’enfants à des huiles qui ne voulaient rien entendre… Je me levai.
« Ne bougez pas, je reviens tout de suite. »
Je me précipitai au bureau des opérations. Oldfield leva la tête à mon entrée. « Qu’est-ce que tu veux ? dit-il d’un ton bougon.
— Chef, c’est à propos de cette série de contes de fées que je dois leur débiter : il vaut mieux tout annuler.
— Pourquoi ?
— Je suis malade. J’ai droit depuis longtemps à un congé de maladie. Il faut que je le prenne.
— C’est ta tête qui est malade !
— Exactement. J’ai la tête malade. J’entends des voix. On me suit partout. Je rêve toutes les nuits que je suis repris par les titans. »
Ce dernier détail était du reste exact.
« Depuis quand est-ce un handicap chez nous d’être cinglé ? »