65. — Mais y n’y aura qu’un tout petit deuil, dont j’ai pitié.
66. — Marie-Madeleine.
67. — Elle me contemplait. Elle s’approcha, les mains tremblantes. Je lui dis : Ne me touche pas. Elle s’arrêta devant moi et ses bras tombèrent le long d’elle.
68. — Je fus pris de curiosité, et je lui dis : Marie, Marie, naguère, tous ceux qui étaient avec moi couraient après toi, et tu ne t’es pas refusée.
69. — Mais à moi seul, tu t’es refusée.
70. — Elle dit : C’est parce que je t’aimais.
71. — Sa voix d’enfant dit ensuite : Mais maintenant, c’est pour moi le soir.
72. — Je voudrais guérir un peu, pas tout à fait, la faiblesse de mon cœur.
73. — Et puisque c’est l’ombre, m’en aller dans un désert plein de soleil.
74. — Elle était vêtue de blanc et le soleil mettait par-dessus ce blanc une blancheur d’ange.