—Si on faisait une virée! proposa Volpatte.
—Tout de même, dit Paradis.
Il se soulève, se lève. Boitant de fatigue, il se dirige vers la fenêtre dorée qui a fait son apparition dans l’ombre; puis vers la porte.
Volpatte le suit et moi je viens après.
On entre, et on demande au vieux bonhomme qui nous a ouvert et qui présente une tête clignotante, aussi usée qu’un vieux chapeau, s’il a du vin à vendre.
—Non, répond le vieux en secouant son crâne où un peu d’ouate blanche pousse par places.
—Pas de bière, de café? quelque chose, quoi...
—Non, mes amis, rien de rien. On n’est pas d’ici; on est des réfugiés, vous savez...
—Alors, pisqu’il n’y a rien, mettons-les.
On fait demi-tour. On a tout de même, pendant un moment, profité de la chaleur qui règne dans la pièce, et de la vue de la lampe... Déjà, Volpatte a gagné le seuil et son dos disparaît dans les ténèbres.