L’expérience lui a appris que l’énoncé du menu provoque toujours des désillusions acrimonieuses...
Et il se met à déblatérer, en haletant encore, sur la longueur et les difficultés du trajet qu’il vient d’accomplir: «Y en a, tout partout, du populo! c’est un fourbi arabe pour passer. A des moments, faut s’déguiser en feuille de papier à cigarette»... «Ah! y en’a qui disent qu’à la cuistance, on est embusqué»!... Eh bien, il aimerait cent mille fois mieux, quant à lui, être avec la compagnie dans les tranchées pour la garde et les travaux que de s’appuyer un pareil métier deux fois par jour pendant la nuit!
Paradis a soulevé les couvercles des bouteillons et inspecté les récipients:
—Des fayots à l’huile, de la dure, bouillie, et du jus. C’est tout.
—Nom de Dieu! Et du pinard? braille Tulacque.
Il ameute les camarades.
—V’nez voir par ici, eh, vous autres! Ça, ça dépasse tout! V’là qu’on s’bombe de pinard!
Les assoiffés accourent en grimaçant.
—Ah! merde alors! s’écrient ces hommes désillusionnés jusqu’au fond de leurs entrailles.
—Et ça, qu’est-ce qu’y a dans c’ siau-là? dit l’homme de corvée, toujours rouge et suant, en montrant du pied un seau.