—Non, dit Bertrand. C’est défendu de prendre des volontaires pour ça.
—Va t’ faire fout’! grommelle Pépin.
On attend, au fond de l’espace pluvieux, martelé de coups, et sans bornes autres que la lointaine canonnade immense. Bertrand a achevé sa distribution et revient. Quelques soldats se sont assis, et il en est qui bâillent.
Le cycliste Billette se faufile devant nous, en portant sur son bras le caoutchouc d’un officier, et détournant visiblement la tête.
—Ben quoi, tu marches pas, toi? lui crie Cocon.
—Non, j’ marche pas, dit l’autre. J’ suis de la 17e. L’ cinquième Bâton n’attaque pas!
—Ah! Il est toujours verni, l’ 5e Bâton. Jamais i’ n’ donne comme nous!
Billette est déjà loin, et les figures grimacent un peu en le regardant disparaître.
Un homme arrive en courant et parle à Bertrand. Bertrand se tourne alors vers nous.
—Allons-y, dit-il, c’est à nous.