—Tant pis s’il y a des macchabées dans une gouitoune, marmotte Paradis. Par ce froid-là, i’ s’ retiendront, i’s s’ront pas méchants.
Nous nous avançons, si las que nos regards traînent à terre.
Je suis seul. Où est Paradis? Il a dû se coucher dans quelque fond. Peut-être m’a-t-il appelé sans que je l’aie entendu.
Je rencontre Marthereau.
—J’cherche où dormir; j’étais d’garde, me dit-il.
—Moi aussi. Cherchons.
—Qu’est-ce que c’est de c’bruit et de c’shproum? dit Marthereau.
Un murmure de piétinements et de voix, tassés, déborde du boyau qui débouche là.
—Les boyaux sont pleins d’bonhommes et d’types... Qui c’est qu’vous êtes?
Un de ceux auxquels on se trouve tout d’un coup mêlé, répond: