—Tu crois à la finition de la guerre, toi? demande l’un.
—T’en fais pas, répond l’autre.
*
* *
Cependant, il se produit un brouhaha sur notre droite, et subitement, on voit déboucher un groupe mouvant et sonore où des formes sombres se mêlent à des formes coloriées.
—Qu’est-c’ que c’est qu’ça?
Biquet s’est aventuré pour reconnaître; il revient, et nous désignant du pouce, par-dessus son épaule, la masse bariolée:
—Eh! les poteaux, v’nez mirer ça. Des gens.
—Des gens?
—Oui, des messieurs, quoi. Des civelots avec des officiers d’état-major.
—Des civils! Pourvu qu’ils tiennent!