—C'est très-distingué, on appelle ça une épitaphe, c'est très-distingué!
—Vous ne connaîtriez pas quelqu'un qui pourrait me faire cela à bon marché? Il y a bien mon voisin, M. Guérin, l'écrivain public, mais il me demande les yeux de la tête.
Ici Rodolphe lança un coup d'œil à Marcel, qui comprit sur-le-champ.
—Madame, dit l'artiste en désignant Rodolphe, un hasard heureux a amené ici la personne qui peut vous être utile en cette douloureuse circonstance. Monsieur est un poëte distingué, et vous ne pourriez mieux trouver.
—Je tiendrais à ce que ce soit très-triste, dit la veuve, et que l'orthographe fût bien mise.
—Madame, répondit Marcel, mon ami sait l'orthographe sur le bout du doigt: au collége, il avait tous les prix.
—Tiens, dit la veuve, mon neveu a eu aussi un prix; il n'a pourtant que sept ans.
—C'est un enfant bien précoce, répliqua Marcel.
—Mais, dit la veuve en insistant, monsieur sait-il faire des vers tristes?
—Mieux que personne, madame, car il a eu beaucoup de chagrins dans sa vie. Mon ami excelle dans les vers tristes, c'est ce que les journaux lui reprochent toujours.