En mettant le pied dans la rue, bien qu'il fût soigneusement enveloppé dans son manteau, Olivier se plaignit du froid; Urbain le sentait en effet frissonner sous son bras, et de temps en temps il entendait claquer ses dents:
—Es-tu malade? demanda le peintre; il faudrait rentrer et te coucher.
—Non, non, dit Olivier... pas encore... je voudrais que tu vinsses avec moi.
—Où cela? fit Urbain.
—C'est un peu loin, dit Olivier, mais il fait beau temps, cela nous promènera.
—Allons où tu voudras.
Et il se laissa guider par le poète, qui le mena jusqu'à la barrière de l'étoile.
—Mais, demanda Urbain étonné, quand ils furent au bout des Champs-Élysées, où diable me mènes-tu, chez qui allons-nous, si loin, à la campagne?
—Tu vas voir; nous arrivons, ce n'est plus bien loin, murmurait Olivier, qui tremblait de plus en plus.
En ce moment ils avaient laissé l'arc de triomphe derrière eux, et s'engageaient dans l'avenue de Saint-Cloud, qui conduit au bois de Boulogne. La neige glacée criait sous leurs pas, et un vent glacial courait des bordées dans ces lieux déserts et dégarnis de maisons.