—Un auteur? tous athées.
—Mettez-le, papa; il n’y a pas déjà tant de danseurs. D’ailleurs le beau prospectus de votre huile est de lui.
—Il croit à notre huile, dit César, mets-le, chère enfant.
—Je mets aussi mes protégés, dit Césarine.
—Mets monsieur Mitral, mon huissier; monsieur Haudry, notre médecin, pour la forme, il ne viendra pas.
—Il viendra faire sa partie, dit Césarine.
—Ha! çà, j’espère, César, que tu inviteras au dîner monsieur l’abbé Loraux?
—Je lui ai déjà écrit, dit César.
—Oh! n’oublions pas la belle-sœur de Lebas, madame Augustine de Sommervieux, dit Césarine. Pauvre petite femme, elle est bien souffrante, elle se meurt de chagrin, nous a dit Lebas.
—Voilà ce que c’est que d’épouser des artistes, s’écria le parfumeur. Regarde donc ta mère qui s’endort, dit-il tout bas à sa fille. Là, là, bien le bonsoir, madame César.