—Eh! bien, votre homme l’a pris? dit Popinot en devinant le dénoûment de la confession.
—Oui, monsieur.
—Comment vous nommez-vous?
—La Pomponne.
—Votre mari?
—Toupinet.
—Rue du Petit-Banquier? reprit Popinot en feuilletant son registre. Il est en prison, dit-il en lisant une observation en marge de la case où ce ménage était inscrit.
—Pour dettes, mon cher monsieur.
Popinot hocha la tête.
—Mais, monsieur, je n’ai pas de quoi garnir ma brouette, le propriétaire est venu hier et m’a forcée de le payer, sans quoi j’étais à la porte.