Rembrandt.
Intérieur d’une salle de dissection. Le docteur Tromp faisant sa leçon à ses élèves.
Il y avait cent cinquante tableaux tous vernis, époussetés, quelques-uns étaient couverts de rideaux verts qui ne se tiraient pas en présence des jeunes personnes.
L’artiste resta les bras cassés, la bouche béante, sans parole sur les lèvres, en reconnaissant la moitié de ses tableaux dans cette galerie: il était Rubens, Paul Potter, Mieris, Metzu, Gérard Dow! il était à lui seul vingt grands maîtres.
—Qu’avez-vous? vous pâlissez!
—Ma fille, un verre d’eau, s’écria la mère Vervelle.
Le peintre prit le père Vervelle par le bouton de son habit, et l’emmena dans un coin, sous prétexte de voir un Murillo. Les tableaux espagnols étaient alors à la mode.
—Vous avez acheté vos tableaux chez Élie Magus?
—Oui, tous originaux!
—Entre nous, combien vous a-t-il vendu ceux que je vais vous désigner?