—Ah! çà, papa Peyrade, comptons-nous deux! dit-elle.
—Où suis-je?... dit-il en regardant autour de lui.
—Écoutez-moi, ça vous dégrisera, répondit Asie. Si vous n’aimez pas madame de Val-Noble, vous aimez votre fille, n’est-ce pas?
—Ma fille? s’écria Peyrade en rugissant.
—Oui, mademoiselle Lydie...
—Eh! bien.
—Eh! bien, elle n’est plus rue des Moineaux, elle est enlevée.
Peyrade laissa échapper un soupir semblable à celui des soldats qui meurent d’une vive blessure sur le champ de bataille.
—Pendant que vous contrefaisiez l’Anglais, on contrefaisait Peyrade. Votre petite Lydie a cru suivre son père, elle est en lieu sûr... oh! vous ne la trouverez jamais! à moins que vous ne répariez le mal que vous avez fait...
—Quel mal?