—Savez pourquoi il n’y a personne chez la Fosseuse?
Le bonhomme regarda dans le ciel.
—Quelle heure est-il, monsieur? On ne voit point le soleil, dit-il.
—Il est dix heures.
—Oh! bien, elle est à la messe ou au cimetière. Elle y va tous les jours, elle est son héritière de cinq cents livres de viager et de la maison pour sa vie durante; mais elle est quasi folle de sa mort.
—Où allez-vous donc, mon bon homme?
—A l’enterrement de ce pauvre petit Jacques, qu’est mon neveu. Ce petit chétif est mort hier matin. Il semblait vraiment que ce fût ce cher monsieur Benassis qui le soutînt. Tous ces jeunes, ça meurt! ajouta Moreau d’un air moitié plaintif, moitié goguenard.
A l’entrée du bourg, Genestas arrêta son cheval en apercevant Gondrin et Goguelat tous deux armés de pelles et de pioches.
—Hé! bien, mes vieux troupiers, leur cria-t-il, nous avons donc eu le malheur de le perdre...
—Assez, assez, mon officier, répondit Goguelat d’un ton bourru, nous le savons bien, nous venons de tirer des gazons pour sa tombe.