Reine, fille dont la figure était trouée comme une écumoire et qui semblait avoir été faite exprès pour Valérie, échangea un sourire avec sa maîtresse, et apporta la robe de chambre. Valérie ôta son peignoir, elle était en chemise, elle se trouva dans sa robe de chambre comme une couleuvre sous sa touffe d’herbe.
—Madame n’y est pour personne?
—Cette question! dit Valérie. Allons, dis, mon gros minet, la rive gauche a baissé?
—Non.
—L’hôtel est frappé de surenchère?
—Non.
—Tu ne te crois pas le père de ton petit Crevel?
—C’te bêtise! répliqua l’homme sûr d’être aimé.
—Ma foi, je n’y suis plus, dit madame Marneffe. Quand je dois tirer les peines d’un ami comme on tire les bouchons aux bouteilles de vin de Champagne, je laisse tout là... Va-t’en, tu m’em...
—Ce n’est rien, dit Crevel. Il me faut deux cent mille francs dans deux heures...