Mais Weedon Scott n'écoutait pas. Il pensait rapidement. La bruyante sirène de l'Aurora annonçait le départ. Des hommes se mettaient en mesure de descendre l'échelle du bord. Matt, dénouant sa cravate, s'avança pour la passer autour du cou de Croc-Blanc.
—Non, pas cela, dit Scott. Adieu, mon vieux! Vous pouvez partir. Quant au loup, inutile de me donner de ses nouvelles. Je l'ai avec moi, voyez.
—Quoi? s'écria Matt. Voulez-vous dire par là...
—Je dis ce que je dis. Voici votre cravate. Je vous écrirai, à vous, sur lui.
Matt descendit. À la moitié de l'échelle, il s'arrêta.
—Il ne pourra jamais supporter le climat! Vous le tondrez au moins, quand viendront les chaleurs.
L'échelle enlevée, l'Aurora se balança et s'éloigna du rivage. Weedon Scott agita la main, en signe d'adieu. Puis, revenant vers Croc-Blanc:
—Maintenant roucoulez, vous, damné fou! Roucoulez...