Il la regardait l’air grave, avec plus rien dans son visage de ce Grand-Gosse qu’elle avait connu.
— Je ne te reverrai plus jamais ? demanda-t-il ?
— Jamais…
Alors, il se retrouva :
— Imbécile, dit-il.
Puis il ajouta :
— Non, mon petit, assez de tragique comme ça ! Le voisinage de tous ces arbres ne nous vaut rien. On se met à parler comme devant les portants au théâtre. C’est idiot !… Allons, remonte en voiture. Je sais une vieille auberge où nous mangerons d’un de ces petits poulets chasseur dont tu me diras des nouvelles…
Et l’auto ayant démarré à nouveau, elle lui tendit les lèvres au risque de provoquer un accident…
Gournay-sur-Marne, Paris — 1922-1926.
IMPRIMÉ SUR LES PRESSES
DES IMPRIMERIES RÉUNIES
DE MONTMARTRE, 63, RUE
DU RUISSEAU, PARIS (18e).
TÉL. : MARCADET 34-83.