— Vous me croyez capable d’une lâcheté, Kent ?
La révolte de Marette retentit dans son cœur qui se dilata d’une joie immense et qui lui fit dire avec véhémence :
— Non, certes, non, je ne puis croire que vous ayez commis cet acte. Non, ma Marette, ce n’est pas vous. J’en suis sûr, absolument sûr, comme de moi-même.
Et il ajouta presque aussitôt, sous le poids d’un nouvel accablement :
— Mais toutes les apparences sont contre vous, contre nous. Je ne puis plus me sauver.
— C’est bien décidé, Kent ?
— Oui.
— Eh bien, je reste, moi aussi.
— On vous accusera.
— Évidemment.