Son doux teint d’ambre, velouté,
Est celui de la rose-thé
Où court, en ombre purpurine,
Le sang même de la beauté,
Et toute sa personne fière
A, dans ses joyeux dix-sept ans.
Cet air de reine du printemps
Qu’on voit à la rose trémière.
Va donc, parfum ; va, goutte d’eau,
Perler sur cette fraîche peau.