Tous écoutent, rêveurs. Ils reviendront demain ;

Hier, ils étaient là. Le conte les captive.

Ils tendent, jeunes, vieux, leur figure attentive,

Comme autour d’une source un troupeau de chameaux.

Ils boivent la sagesse et le doux bruit des mots

Qui coulent de la lèvre aimable du rhapsode.

Chacun, bien installé dans sa pose commode,

Fume le kief ou boit par instants son café,

En silence, sans geste ; et, dans l’air étouffé,

La parole du lent conteur bourdonne, égale