Et je n’ai point d’enfants : mes fils ne mourront pas.
Je suis le pauvre heureux : celui qui vient au monde
Pour détruire et nier tout ce que l’orgueil fonde.
Le lys puise-t-il l’eau ? dès que l’aurore a lui,
Il se réveille et boit : la rosée est sur lui.
La terre le nourrit : quand est-ce qu’il travaille ?
Le libre oiseau du ciel récolte sans semaille,
Et si vous répondez qu’il a besoin de peu,
N’étant pas gros, je dis : Vaste est l’espace bleu
Sous lequel, au soleil, s’étend la terre immense ;