C’est la fureur d’une charge !
Tous les cœurs, entraînés dans ce torrent qui fuit,
Roulent sur les essieux, chevauchent sur les selles…
Au désert !… Par moments tous les cœurs ont des ailes !
Un souffle passe, on le suit.
Pas un qui regardât avec indifférence !
Tous sentaient, — arrivés devant l’espace ouvert, —
Que ce piétinement faisait, dans le désert,
De la poussière de France !