Mais plein de vermine et d’impureté…
Pourquoi, Dieu, — qui prends souci d’un brin d’herbe ! —
Fais-tu la misère, avec ta clarté !
Et pour leur donner, — hélas ! peu de chose ! —
Quand je m’arrêtai près d’eux un moment,
Je vis qu’ils avaient chacun une rose,
Toute fraîche encor, sur leur front charmant.
L’oasis est loin, la fleur toute fraîche.
Où l’ont-ils cueillie ? et par quel bonheur,
Dans l’horrible plaine où tout se dessèche,