Avait toujours marché vers le ciel, d’un pied sûr,
Si ce n’est que, sept jours durant, pour une femme,
Il avait oublié de surveiller son âme,
Et, sept nuits, détournant ses yeux du but divin,
Il s’était enivré de baisers et de vin.
Voilà. — Sa vie était, à l’âge où le front penche,
Blanche, et superbe à voir comme sa barbe blanche.
Au pli de son sourire on lisait la bonté ;
Comme un livre de sage il était consulté ;
Et sa parole d’or, comme un doux miel qui coule,