C’est vers les humbles seuls qu’il a courbé le front.
Et la sueur de sang dans la grotte du doute,
Les noirs caillots, fleurons de ta couronne, ô Christ !
Sous tes yeux creux, les pleurs égrenés goutte à goutte,
Toute l’horreur s’efface en ta splendeur d’esprit !
La paix, la volonté, la force de ton âme,
Empreintes sur ton front, dominent les effrois,
Et notre âme, pourtant plus faible qu’une femme,
Oublie, — en regardant tes yeux, — l’horrible croix.